"Я хочу поскорее всё забыть!
Я хочу всё забыть!"
Но память не карандашный рисунок, где с помощью ластика можно решить любую проблему...
Из неё нельзя как из сливы с лёгкостью выковырять неудобоваримую косточку и наслаждаться сочной мякотью...
Нельзя как у старого свитера распустить поистрепавшиеся рукава и надвязать новые.
Память спрессована, прошита и слёжена и в тоже время хрупка как карточный домик и ненадёжна как утренний туман.
Она крошится и выламывается кусками и дырки эти так сложно заделывать.
Боль может притупиться, а радость померкнуть со временем, но это не значит, что мы забываем. Мы привыкаем жить с этими воспоминаниями. Они как хорошо ухоженные волосы: чисто вымыты временем, расчесаны и уложены в соответствии с нашим настроением. Потом они начинают мешаться, лезут в глаза, их приходится закалывать и долго укладывать и оказывается легче состричь, в надежде, что новые будут лучше прежних.
Другое дело - забыть. Ты словно всё время находишься на одной ноге. Сколько можно простоять на одной ноге не устав? Чем дольше, тем сложнее сохранять равновесие, стоять непринужденно, улыбаться, разговаривать и не думать о том, что рано или поздно это станет заметно. То, как уродливо ты прыгаешь не имея возможности танцевать, кружиться, ходить на мысочках, незаметно подкрасться на цыпочках или составить компанию на интересной прогулке.
Не бойтесь люди не сразу заметят ваш недостаток. Они чаще настолько поглощены собой, что их мало волнует происходящее с другими. Если у вас есть уши, чтобы их слышать, глаза, чтобы на них смотреть и рот, чтобы их хвалить, то у вас не будет недостатка в собеседниках.
Память как старинная мозаика, которая вблизи пестрит разноцветными кусочками смальты и только, если смотреть издалека, складывается в картину. И, если теряются кусочки, то сначала это не очень заметно, но чем больше кусочков вывалилось, тем меньше угадывается изначальный рисунок.
Выпадают из памяти не просто годы, а стираются лица друзей и просто знакомых, имена, фамилии, сами люди перестают существовать для вас безвозвратно. Музыка, которую вы любили, вещи, которые вам нравились, любимые книжки, цитаты, старательно выписанные в отдельную тетрадь, слова любимых песен, рассвет, который вы встретили впервые в жизни . Любимые занятия, увлечения, привязанности, дорогие сердцу воспоминания превращаются в безликую серую стену, на которой когда-то всё пестрило яркими красками.
Это больно. Словно вас живьём замуровали в стену. Вы задыхаетесь не только от нехватки воздуха, но и от беспомощности, потому что имея руки вы не в силах ими шевелить, имея ноги вы не можете от этого убежать.